miércoles, 13 de febrero de 2013

SEÑALES

Imagen cogida de la red




SEÑALES




Ya abrió sus señales negras
el semáforo del camino del vivir…
VLADIMIR MAIAKOVSKI




Sobre la corazonada de la muerte de los sueños, el barco ahogado del pañuelo,
y los días como un lagarto de fuego y lo pulsátil descarriado entre la maleza.
En los días de las señales del sebo, los cercos de piedra en los bueyes
de las sombras,
el tambor que aúlla entre la breña,
y esta nostalgia del taladro de los recuerdos sin sosiego.
Aún vendrán días ásperos de naufragio y delirio: el matorral crecido
del discípulo de los espejos, la oferta y demanda del estanco, la mosca
sobre el crisantemo de los murmullos.

El ojo por ojo del frenesí hace su propia música.

(Cada gesto tiene su propia legión de sombras. ¿Dialoga el musgo sobre el tejado, donde todos los gatos son pardos? Ya he visto apagarse la centella en la aleta de pez del horizonte, el camino del viento de los próximos minutos, las mordidas del sol en el ojo de agua del reloj de otoño. Las nubes gruñen con su propio lirismo: suda el tarro de los poros en la fronda, escrito está el temblor de las ventanas y la gota de filo que confluye sobre la piedra. Toda señal respira en su propia trama de melcocha.)

Barataria, febrero de 2013


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