domingo, 7 de abril de 2013

FUTILIDAD

Imagen cogida de la red




FUTILIDAD




A diario el murmullo ensordecedor de la penumbra y el pétalo convertido
en hollín: los días de la semana calcinados, la vuelta
al tabanco derruido por el moho,
¿qué nos queda después de masticar máscaras lunares en predios baldíos?
¿Qué puedo rescatar de las palabras para entender el asombro,
la plastilina del cielo con sonidos opacos? ¿Quién redime a quién
en la hora nona de la congoja, en el burro ebrio de olivos?
—Por cierto, todo perece en señal de lo posible: el tiempo perdido
de los atavíos, la obra subterránea de las sombras, el ombligo alado de aguas
en la corona de espinas del equilibrio. (Me acuesto junto al zumo que exhalo
de la muerte, entre escombro de jengibres)
La vida real como la ficción padecen de falencias, —hasta callar,
el silencio es fútil, innecesario, inservible: es humo el día anochecido
en los tratos viejos de mis pupilas.

Barataria, 07.IV.2013


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