lunes, 13 de mayo de 2013

PRISMA

Imagen cogida de: dreamstime.com





PRISMA




En las celosías del cierzo los dedos de la mañana. Grita la ventana
mordida por cada gota que resbala en las mochetas.
Mientras el poema sube al rumor de la garganta, el ala desdobla
la tinta del tablero del bosque.
El día se habitúa al río de perros que cruzan las campanas:
La última gota de los abanicos la bebo de rodillas…

Barataria, 07.V.2013



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