lunes, 3 de junio de 2013

AÚN

Foto de il piccolo istrione, cogida del Fb de Sorina Dascalu




AÚN




Aún el tiempo juega con todos los objetos de mi casa. Con todos
los jardines náufragos del espejo, con todas las esquinas rotativas del misterio
y el azogue de un blues en la melancolía.
He visto en el umbral del aura, los inéditos inviernos del aforismo,
y los jinetes ahorcados del pálpito a la hora en que los tranvías cruzan
el hielo del horóscopo.
—¿Qué hay después de todo, en el rincón de la niebla de los baúles?
(En los ojos, el sudario de la lluvia y el precio que debe pagarse por el frío.)
Ante lo inminente, la severidad de los símbolos, las atrocidades de la tinta
en el ataúd amarillo de las aceras.
Desde siempre los ojos en la subasta de las azoteas. Desde siempre.
(Lo sé. Aún sigo perdido en el fondo de mi olfato: me duelen los zapatos
y las alas y los bracitos del ciprés en los ascensores.)

Barataria, 23.V. 2013 

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