viernes, 21 de junio de 2013

MENTIRA

Imagen de John Frederick Kensett (1857)




MENTIRA




—Me dijo que todo era mentira mientras yo tocaba la melódica del desatino.
Ahora lo sé, —me dije—mientras el sol abofeteaba la cara del estanque.
(Ningún trino puede ser potestad para plegarias.
Ahí la querella en el altar de los muertos: incineradas las astillas de cabo a rabo),
y el imaginario de la tarde que avanza entre los grises.
Hablo, por supuesto, de los girasoles como única evidencia del eclipse;
lo demás, ya es cuestión de adioses e inferencias.
(Cierto, —el insomnio desgarrado del ala—.
No hay luz en luciérnagas degolladas, ni ciencia en delirio de colmillos.)
En la contracara del génesis, se escribieron en ceniza nuestros epitafios.

Barataria, 09.VI.2013

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