domingo, 30 de junio de 2013

OTRAS DIGRESIONES

Imagenh cogida de ojodigital.com




OTRAS DIGRESIONES




Escribo mi nombre en las orillas imposibles del mundo. Sobre el instante
de la brisa, en cada ceniza recóndita del ascua. (Es increíble cómo juega
el alma con el tiempo, cambio las palabras grises de las escaleras.)
En algún sitio remoto el silencio a mis espaldas, mientras recuerdo mares
imprescindibles: hablo de los mares insomnes en mi pecho,
desolados mares grabados en la salmuera, nauseabundos mares masticados
a la hora de no encontrar respuestas
al paraguas que cuelga de las pestañas, ¿está mi rostro atardecido?
¿Acaso vivir es ir perdiendo cada día lo ganado, sin boleto de regreso?
—Me dan ganas de gritar frente a los meses sordos del horizonte, darle
rienda suelta a los bolsillos,
sellar mi ataúd de tempestades, suspirar mar náufrago entre grifos.
De seguro a las arenas secas del hambre no llegan aquellos pájaros que vi
en la infancia. Así sea. Vendrán otras digresiones…

Barataria, 22.VI.2013

viernes, 28 de junio de 2013

LA POESÍA

Imagen cogida de elmecanismomarchito.blogspot.com





LA POESÍA




La verdadera poesía se las arregla bien por sí sola: existir sin temor. Lo importante es perseverar, no declararse vencido sobre el terreno de la condición humana y de la libertad. Es preciso volver sin cesar, convencer, decidir la evidencia de ganar la partida, elevar el buen sentido al primer rango.
RENÉ CHAR (En poesía y resistencia)




Cuánta alegría y cuánta miseria en tu nombre. ¿Valdrá la pena
morder este absurdo? Todo es ceniza hasta los mordisqueos del alma.
Sólo es oscuridad el drama oscuro de la poesía, —para mí, tímido
y ensimismado— la oscuridad es extrañamente audacia. Juguetona
como los caracoles lacustres de la avidez. ¿Oscuridad? Se rompe la belleza
en tu nombre, se hunden los retretes en tu nombre,
y sigues poesía, como la voz de todos y, sin embargo, desamparada.
¿Eres mala o buena? ¿Ambigua? ¿Diáfana? ¿Díscola?
¿Eres sólo un río para que se bañen los ungidos? ¿De qué absoluto nos hablan
y nos sentencian a callar entre osamentas?
¿Eres como el capital deshumanizado, de unos pocos?
Yo sólo sé que vengo de una larga tradición y aprendí, siendo juglar,
esta comedia humana de todos los días… (No sos la voz del mundo, sino,
la voz del tiempo que se gesta en el tiempo, ah, Rimbaud, Lautréamont,
Whitman y Vallejo y Dante y Goethe  Y  Artaud)…

Barataria, 21.VI.2013

jueves, 27 de junio de 2013

FERROCARRILES

Imagen cogida de commons.wikimedia.org



FERROCARRILES




Mi infancia la pasé junto a la luna de las estaciones, durmientes errantes
en la noche. Rieles con kilómetros de luciérnagas.
En el horizonte el rascacielos del tabaco y las palabras, redondas,
como la copa de un sombrero.
Siempre los trenes, —desde la infancia— supuse que estaban hechos
de viajes, de días con abejas y caminos. En medio de los ixcanales, allá,
al ras de los sueños: vagones errantes de azúcar, plagados de viento
y maletas y zapatos. A veces dolientes en las sombras.
¿De qué ruido envejecen los resortes del horizonte? ¿De qué abanicos
cuelgan los pájaros de las ventanas, las huellas olvidadas del polen?
Yo sigo porfiado al pasado de los rieles, a las pequeñas gotas de salmuera
que enjugan mis ojos, a la tormenta del calendario que descendió
hasta la cuenca de mis manos.
En el fondo de mis años huérfanos, los fierros gastados de los trenes…

Barataria, 20.VI.2013

miércoles, 26 de junio de 2013

LIANAS

Imagen cogida de: kalipedia.com




LIANAS




Entre lianas, la dimensión de lo imperceptible. A veces el silencio
que se desvanece como las huellas en el agua. El lenguaje que nos extravía
en la bruma desdibujada de los ojos.
Ya habitado el desarraigo, se precipita en el espejismo:
vivo, así, con el fuego cuesta arriba albergando fatuas semillas
de otro tiempo.
(La fugacidad de la savia no cabe en el mi saliva, ni en la sal perenne
de mis olvidos, ni en mis manos que sostienen pedernales.)
En medio de las raíces, este tocar la tierra de mis presagios, íntimas
sombras conmovidas por el desvelo.
El sigilo, sin más, transita alrededor de mis sienes…

Barataria, 19.VI.2013

martes, 25 de junio de 2013

HORAS

Imagen cogida de: vandal.net




HORAS


Para María Luisa Urquijo.




De algún modo temporalizamos las imágenes del día a día. Las horas
que se nos escapan de las manos y no se restituyen.
En la aguja solar del calendario, colgamos los itinerarios de la melancolía.
De un muelle a otro, plantamos lo irremediable: los olvidos inescrutables
del oleaje, el pabilo oscilante de los mástiles, y esta terca timidez
de los faroles. ¿Qué hay más allá en el horizonte?
¿Qué presentimientos cuelgan de los meridianos, del ardor de lo fugaz?
(La única túnica que tengo es la de mis poros errátiles, ceñida a la noche.)
Con la oscura flauta del aliento, voy añejo de herrumbre.
Sé que ando con urgencias perdido en el viento.  Es la hora hacia dentro
que amanece en los ojos: deshojo la locura y el olvido…

Barataria, 18.VI.2013

lunes, 24 de junio de 2013

HOJA

Imagen cogida de la red




HOJA




Sólo me puedo conformar con el tiempo que todo lo aploma.
Transcurro a través del polvo amarillo de mariposas sumergidas en el desván
que el aire ha puesto inútilmente en el estertor frío de la tortura.
Ya me he olvidado del racimo íngrimo de sombras que pululaba alrededor
de mi corbata: ahora entiendo el huracán de las superficialidades,
las querencias desaliñadas del estiércol,
aquel cataclismo vacuo del estrépito. ¿En qué saco roto metí mis palabras?
¿En qué monedas amargas se yergue la parábola?
Para otro será destino el cieno y los excesos de agonía. Para mí, murmullo
agonizante, vergonzoso, el sabor deshabitado de la limonada.
Cerré ya mi ventana para que no entre el humo de la hojarasca. (Sospecho
que en la conciencia sólo hay escombros y una forma vil de apaciguar
 la herida. Su propio imaginario de asfixias.)

Barataria, 17.VI.2013

domingo, 23 de junio de 2013

RAMA

Imagen de Gra Strañák, cogida de su FB.




RAMA




Marchita la hoja, ondea la rama su vieja ansia de luciérnaga. A la distancia
el extraño abandono con su ahogada vigilia. El alambre del chirivisco
muerde el rostro, ese espacio donde uno amanece solitario.
(Distante de vos, del alma vegetal, la brisa del ansia como un granizo
en medio de los años ensombrecidos del surco.)
—¿Qué nos queda después de ver partir el verdor, después que sólo nos quedan
los rieles vacíos como troncos al borde del cansancio?
—Duro es el campanario con sus raíces fatigadas, dura la corteza amarga
del incienso disecado en los poros, brazos y pies inmóviles.
A la hora del camino, adentro del impulso, el sobresalto del ciempiés
del aliento, la sombra de los herrajes,
y la insolación en el ahogo del páramo. Y la sal como un cadáver en la fuga
del viento. Y la sombra, rota en la entraña del delirio.

Barataria, 16.VI.2013

sábado, 22 de junio de 2013

MIGRACIÓN

Imagen cogida de: 
elblogdemariaelena.wordpress.com




MIGRACIÓN




Migro como  lo hace el olor en plena tarde. Tras los días que pasan
no queda sino este ir, a veces a tientas, con llagas y dolor:
Moisés, Ulyses y Eneas. —Como tantos, yo en los jardines indecibles
de la esquirla de la intemperie, resignado en la muerte.
¿De qué guerra venimos y qué ciudad fundamos, sino esta trama oscura
de migajas? ¿De qué remotas islas nuestra humana condición?
(El letargo del invierno nos permanece como un temporal siniestro.)
¿Qué mar, qué tierra, qué páramo nos espera cuando hemos agotado
el último alteo? Llevamos hasta el sótano de lo indecible nuestros sueños,
sin más aperos que la audacia y el heroísmo, de no ser en ninguna parte,
sino el extraño habitante de la penuria.
Al final, fundamos cementerios, pero también escribimos papiros
para leer por si acaso, la posteridad del aliento…

Barataria, 15.VI.2013

viernes, 21 de junio de 2013

MENTIRA

Imagen de John Frederick Kensett (1857)




MENTIRA




—Me dijo que todo era mentira mientras yo tocaba la melódica del desatino.
Ahora lo sé, —me dije—mientras el sol abofeteaba la cara del estanque.
(Ningún trino puede ser potestad para plegarias.
Ahí la querella en el altar de los muertos: incineradas las astillas de cabo a rabo),
y el imaginario de la tarde que avanza entre los grises.
Hablo, por supuesto, de los girasoles como única evidencia del eclipse;
lo demás, ya es cuestión de adioses e inferencias.
(Cierto, —el insomnio desgarrado del ala—.
No hay luz en luciérnagas degolladas, ni ciencia en delirio de colmillos.)
En la contracara del génesis, se escribieron en ceniza nuestros epitafios.

Barataria, 09.VI.2013

jueves, 20 de junio de 2013

CASA

Foto de Yavuz Tellioğlu, 
cogida del Fb de Gogioiu Luminita 




CASA




Hice sin saberlo mi propia casa: el poema que cada día abre la ventana
y, entre las aldabas del aliento, hace resaltar el tiempo.
Cuanto abre la vena del conjuro, el destello cotidiano de las mochetas,
la viga colmada de arcanos.
—Siempre tuve la suerte de leer entre las sombras, aquellas paredes
de monólogos fugitivos, los días derribados por la noche, el vasto pájaro
de la razón con sus versos.
Alrededor de mí, los centímetros salpicados de madera, la desnudez llovida
de la eterna campana del césped. (Igual que la respiración de la brasa,
las corrientes del viento en las sienes.)
Nunca muere la audacia si el aliento florece en el rocío;
nunca el poema deja de ser ascua, cuando éste es casa de alumbramientos.
(Cada quien desde su pálpito construye sus propias incandescencias.)

Barataria, 09.VI.2013

miércoles, 19 de junio de 2013

AGOTAMIENTO

Foto de Eugenia Oprea. Cogida del Fb de Ludmila Paciulia.




AGOTAMIENTO




Agotado el amanecer de las lámparas, ¿cuánto olvido sucumbido?
¿Cuántos embudos como campanarios desfallecidos, en el traspatio
de la sangre? Ya la voz se ciega en los imperativos desconocidos del mutismo,
crepita lo remoto del día y sus acechanzas,
—hoy, la brasa es sólo destino fenecido, y brecha del cielo falso
de la espesura. (Siempre llega el día en que los velámenes se tornan tímidos
y las premoniciones verdades absolutas.)
Ya listo el embarque, únicamente los nombres y su tránsito de ansiedades:
Acumulé sin saberlo, tantos escombros y soledades.
Queda después de todo, la parábola en manos del labriego…

Barataria, 07.VI,.2013 

martes, 18 de junio de 2013

KHLOÉ

Khloé, imagen de André Cruchaga




KHLOÉ




Ha muerto. Ella ha muerto. ¿Qué sendero absorbe tu saliva,
la flauta del sollozo que me dejas, abandonado el escondite y los juguetes?
(Te me escapas, ahora, como lo hacen todos los días de las semanas.)
Eras el amor que ahora se me escapa de las manos; te vas y me dejas
los brazos vacíos, extraviados.
Silva el viento mientras duermes, mientras se cierran los ojos.
El subsuelo muerde tu cadáver como un armario inasible. Al fin y al cabo,
serás memoria y el espectro que me amanezca entre lunas.
Serás, como volver a empezar en mi aliento, el rito de saludarme
todas las mañanas ladrándole todavía a mis sueños.

Barataria, 09.VI.2013

lunes, 17 de junio de 2013

HERENCIA

Imagen de 
Nikolay Repin, Russia, cogida del FB de Music & Painting




HERENCIA




Aprendí a no leer los periódicos para evitar la fatiga.  Y, a cambio heredé,
las escrituras de la almohada. Fue sólo tiempo la luz en el dintel,
y el fuego en los corredores de la frente.
Dentro de la oscuridad, el barro del augurio, los colmillos de algún grito.
Para vivir, —me  dijo el infinito—, habrás de morir cuantas veces
sea necesario; luego, sabrás el misterio de las ventanas.
(Ahora tengo más dudas que certezas, cuando atravieso la lluvia.)
Desde aquella sangre heredada, este juego de creer en el espejo…

Barataria, 06.VI.2013

domingo, 16 de junio de 2013

REVELACIÓN

Imagen cogida de: galeriacubarte.cult.cu





REVELACIÓN




Después de cantar al odio y al amor, seré inmolado. (Por fortuna, también,
me he preparado para tal menester: el poeta no cabe en cualquier parte,
ni en las peceras ni en la herrumbre, ni en los corredores funestos
del más allá.) Es sólo cuestión de tiempo para saber el destino final.
Ya oigo hasta el eco burlón de los suicidas,
veo el yute de los laberintos y los nudos prolongados de las arenas movedizas.
Sólo que en mi caso no seré exhumado al tercer día, porque me habré
disuelto en la tierra: ya antes desollaron mis palabras
quemados mis harapos y pañuelos, ¿quién procederá con los ojales
de mis cuencas? ¿Quién se entenderá de mi hipo y del viento y la ceniza?
—Ciertamente, es hermoso ver la sombra propia que se pierde en la penumbra.

Barataria, 05.VI.2013

sábado, 15 de junio de 2013

CÓPULA

Imagen cogida de la red




CÓPULA




Allí está el vacío después del fuego. El semen que se enreda con el verbo,
el tiempo en el labio rojo de la ventana. (La luz nos procrea siempre,
ropas de ebrios galopes, fuegos de sombra y yesca, alucinantes lenguas.)
—Digamos que me hundo en la costra del fuego:
—queda roto el grito en el rincón de la conciencia— luego el desafío
resulta incontenible,
fiera boca que profana las ventanas, el césped de la tormenta, el arduo
puño del calendario. (Pero también los jardines son perecibles.)
Todavía guardo el gusto de la sal de los poros de aquella orilla que golpeó
mi asfixia y también las penurias de mis baratijas.

Barataria, 04.VI.2013


viernes, 14 de junio de 2013

ESCRITURA

Imagen cogida del FB de Sorina Dascalu




ESCRITURA




Se ha hecho memoria la voz del mar.  El largo puño de la sangre.
En las aristas del aliento, la embriaguez establecida de las raíces.
Desde la infancia del alfabeto, la cópula desenfrenada, el escarabajo
de los espejos, los juegos del aliento,
y esta hambre de ahora, desnuda y casi sobrenatural.
Al pie de la mesa, el mantel en llamas del cuaderno, conspiro contra
la piedra del crepúsculo,
y con toda la asfixia y escamas de los féretros.
Al final, sé que cuando escribo estoy cavando mi propia tumba: la lápida
del amor, (cadáver de la saliva y la vigilia.)
Escribir es fácil, sobre todo cuando lo hacemos sobre las falsas promesas,
del ojo cerrado del cuerpo.

Barataria, 03.VI.2013 

jueves, 13 de junio de 2013

COLUMPIO

Imagen cogida de: hogar.pisos.com




COLUMPIO




Al vaivén compartido, el puente de los vacíos: corpóreo el lenguaje
de los espectros. (El minuto tiene para sí, la historia irrepetible
de los nombres, el embrujo casi inasible de las palabras.)
En el magnetismo de los párpados, el columpio se abre a la tinta de la luz:
cada momento teje sus propios escalofríos,
el ala que asciende y desciende asida de las manos.
Entre el vértigo y las divagaciones, aquellos jardines desenterrados
de la medianoche,
la invención de mis caballitos de mar en la revelación de mis sienes.

Barataria, 01.VI.2013

martes, 11 de junio de 2013

ZUMO

Imagen cogida de: younghoteliers.blogspot.com




ZUMO




Sobre los ecos del musgo,  los ojos descuajados de la inmortalidad.
Saber que estamos vivos sobre la rama que una vez habitó otro pájaro,
saber que en el cáliz no anulamos las ansias,
ni saltamos alrededor de la verja nocturna  del insomnio.
(A veces colgamos los ojos de las esquinas de las estrellas. De vuelta
al hambre,  los líquenes de rodillas en el agua.)
Siempre son visibles las aguas invernadas en los párpados:
así he andado rompiendo el pozo de mi propia sombra, granos de lluvia
tejiendo la hamaca de las olas.
A la altura del firmamento, el ápice del horizonte en mis pupilas.
Soy esa vieja luz endurecida en la niebla de la piedra…

Barataria, 30.V.2013