sábado, 12 de abril de 2014

FORMAS

Imagen cogida de la red




FORMAS




Rotos los pájaros inevitables del relámpago, nos queda sólo la herida
de la noche y su irreparable sonambulismo.
(En otro tiempo los sueños eran ciencia ficción, ahora es verdad el búho
que galopa en medio de la niebla de la memoria.)
Vos, a voluntad propia, te sumerges en los ríos de la inclemencia;
la sospecha se tornó en vigilia, declive de la sangre magullada.
¿Qué forma tiene hoy el galope?
Nunca es fácil elegir si en el horizonte se avecina un tsunami, si la voz
no cabe en el lavabo de las circunstancias objetivas de la memoria.
Barataria, 08.IV.2014

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