viernes, 18 de abril de 2014

VIENTO

Imagen cogida de escritores-nuevos.blogspot.com




VIENTO




A Grace B. Castro H.



Sobre el estanque, el violín de las hojas, el bambú doliente en el pecho.
Echadas todas las raíces del aliento, mi esqueleto descarnado en el pulso.
¿Qué nos queda de la calle, las persianas y el ala?
El olvido hace lo suyo, —dices.
Después de la posteridad, las sábanas vacías, leve el tacto sobre el pétalo
de las reminiscencias. (La aurora hacia mí en el suburbio ciego de la sombra,
el musgo del silencio, una luciérnaga sobre la piedra.)
Lo que hay siempre de luz es la tinta del árbol sobre la escritura.
Por hoy sólo tengo escapularios en el túnel de los pájaros: mañana
quizá el tiempo tome forma de alfabeto…
Barataria, 18.IV.2014

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