jueves, 8 de enero de 2015

TRASIEGO

Imagen cogida de la red




TRASIEGO




En el límite de los minutos, el trasiego de la noche: los días instalados, 
derruidos de la edad.  Sin más, los pies sucumben en el barro, o discurren
en el magma del ardor sus más imprevistas uñas.
En la peineta del calendario, el resorte de las fauces y su antaño de rotaciones.
Junto a la brisa enredada en mis brazos, el alambique del alfabeto,
el ahogo ante el terror, el camino deshojado de la avidez,
los párpados que caen como pieza de museo.
A veces no caben los dedos en el guacal del sombrero.
Sobre la calle o la acera, juego la ruleta rusa de mi universo de ceniza.
Cuando los pájaros mueren también lo han hecho las ventanas: vomito
de equívocos, de grafiti, de espejos, de sombras.
Ante los grillos de la intemperie, el altorrelievel quebrado de todo el paisaje.
Después, si acaso, esta suerte de caminar a la orilla de los tapiales.
Barataria, 07.I.2015

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