miércoles, 25 de febrero de 2015

FÓSIL DE PALABRAS

Imagen cogida de la red




FÓSIL DE PALABRAS




En la fosa secular de los pájaros, el esqueleto del sombrero a prueba de tierra.
Juega con temeridad la materia de las palabras, pero el milagro no se hace,
si acaso, el cataclismo,
los párpados desahuciados de las curvas,
el bolsillo repugnante de la inmoralidad, las peluquerías con mariposas,
la ley a diestra y siniestra de las axilas: nos muerde el cansancio de las profecías
y sus rebotes de goma elástica.
Después, la hoja hostil  del espejo y el bisturí contagiado de las barberías.
Estira y encoge el ápice de las uñas, los agujeros del reloj de las palabras,
el carraspeo del columpio con sus guantes de moho.
Persuado al viento que madura en mis cicatrices como el musgo en el tejado.
Hay una zona de muertos en el calendario de los mártires.
Me embarco, así, en la comisura de un país con los ojos cerrados.
Siempre es un peligro querer adivinar la geografía de las ventanas.
En el más allá, yace roto el cordón umbilical.
En la otra mitad de los faroles, las palabras inadmisibles del insomnio;
y esa forma, bestial de las acequias. Y ese caballo de Troya del espejismo.
Barataria, 10.II.2015

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