lunes, 27 de abril de 2015

ALBA DE ATAÚDES

Imagen cogida de la red




ALBA DE ATAÚDES




Sobre las sienes pasa el filo de los ataúdes y esa cobija gris abandonada en los poros. En la niebla de la estación final, el alba de los recuerdos, las palabras solas en el silencio de la madera, o en el grito callado del yo profundo. En el duelo del espejo, estos ahogos que muerden la memoria. Las aguas encabritadas de la piedra, la plaga de los cirios como un trofeo de vástagos oscuros. No hay modo de huir de este circo de ataúdes. Una vez callada la respiración, otras entidades encuentran su guarida. Donde antes se podía leer la claridad, ahora es oscuro el espejo de la clarividencia. Entre falsos espejos, la edad rotunda…
Barataria, 21.IV.2015

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