miércoles, 29 de abril de 2015

MORTAJA NEGRA

Imagen cogida de la red




MORTAJA NEGRA




We who were living are now dying
With a Little patience
T.S. Eliot




Oscura la disonancia del féretro y su sombra. Negra la luz del contrapunto.
Siempre hay miedos en esta desnudez errante del tiempo.
En el aliento baldío de las palabras, drenan los gusanos el yo profundo.
Reincide la piedra en el pecho como una estación con telarañas adustas.
Cuando la tela se apropia de los pronombres, emerge el vaho del desfiladero.
No hay más que agregar, a fin de cuentas, salvo hurgar en la materia impura.
No hay alelíes en el lenguaje del miedo, ni en la sal que redime,
sino voces que aguzan los sentidos.
Hay sólo el brazo nupcial de la madera con la muerte.
(Pesa tanto el alma que no se puede sostener en el taburete de la tierra;
siempre es cruel cruzar el río con migajas en la boca, hondas, pedregosas,
la bruma sobre la mesa, el asma del silencio golpeando el fondo del último estertor. 
Aun, la entraña busca la luz.)
Después, supongo que ya no vendrá otra muerte a velar mis palabras.
No habrá otra arcilla demencial en la pudrición de los albores.
No habrá otra hoguera después de arder en la lección ciega de los cirios.
Barataria, 22.IV.2015

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