miércoles, 5 de abril de 2017

INVENTARIO

Pintura de Rene Magritte, cogida de Printerest.





INVENTARIO




En el enjambre del tejado, el mundo ceñido al cuello. El mundo y sus caserones de indiferencia; las ingles y su moribundia a quemarropa.  El devenir y su pila bautismal de pedestales. Duele el salto de uñas y bisturís en el entrecejo; duele el ruido salado de la hojarasca y esos días donde hiere la nostalgia. —Siempre quiero hablarte; a veces, dolido de palabras: crecen los inventarios de puertas y ventanas, la espera violenta hecha nudo, el juego del desabor en las manos, la embriaguez que imposta los horizontes.

Hecho de todas las intemperies, no me son extrañas las aceras, ni los rostros erráticos envueltos en cartones.

En mi voz, endurece sus dientes la aridez. El espejismo tiene su propio rostro y me hace descender a los jirones balbucientes de la salmuera.

(Aquel entonces no sé si era antigüedad. Es intenso renacer en medio de los que desoyen la respiración. Uno muere también de gritos y desvaríos, de espuma u oscura hambre. Toda soledad se desdobla en el abandono: las palabras adelantan la aguja de ceniza en los costados, la hora para enumerar las fotografías. La luz nunca ha sido inocente sábana, sino una espera para trepar la escalera encendida del aliento)…
Barataria, 2017

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