viernes, 30 de junio de 2017

CUCHILLO DEL LUTO

Imagen cogida de la red





CUCHILLO DEL LUTO




Un cuchillo de luto habita en mi tórax un solo luto de contrarias vidas: es común caminar sobre trenzados ríos de sangre nos gastamos el aliento chocando contra puertas y paredes acuosos búhos agonizan en la memoria bajan mirando la cacofonía del filo sobre la piedra en ese cuesta abajo el pajarito de los desgarramientos o ese mar emponzoñado de la historia vivimos a cada rato la infamia y se nos da como un trofeo de suculento almíbar: en la carne y el grito el ojo ciego del estanque y los sueños de las muchachas felices que se arriman a mis ojos un delantal de vaticinios se agolpa en las sienes como el estremecido pájaro del alarido como la continua e invariable muerte de las esquinas  jamás descansa en la pupila rota de la sombra siempre es agua cercenada el aletazo de viento indecible en los vacíos y en los juguetes infantiles  no hay día para olvidarse del charco de ceniza y del espeso cieno que resbala de la boca: nos hieren también los bostezos y los desperdicios nos duele la rotura de los ojos y las vaginas estropeadas y los penes yertos respiramos por cierto en la cobija de sal del fuego y en ese largo columpio del hastío por suerte las estadísticas oficiales dicen otra cosa: se respira amor aunque sea en ojos ciegos la claridad nos acaricia con su pecho de sol indeleble claro de noche o de día uno desconoce la identidad de los sueños y esa virtud de rezar el padrenuestro y ese por fin que nunca llega y que sin más enturbia las pupilas o el espejo allí en los viejos horcones del abrigo maldigo todos los inviernos de la súplica maldigo el feísmo de los relojes negros que golpean mis escalofríos todo el filo me conduce a los senderos destejidos de los párpados…
Barataria, 2017

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